À nos esprits au saccage

Nuits d Orient

Et, la lune dans tous ses quartiers
observe, silencieuse
Amante, qui ne réclame aucune fidélité
Cette terre de lumière
Ou rien n’est parfait

Pourtant,
Le sang éclabousse, inonde, et repousse
Coule, en rythme
Dans les profonds sillons
De nos corps en alertes
De nos esprits au saccage
Des barbaries qui se glissent et se hissent
à l’exaltant voltage

Les fruits murs, collent
Et les mirages de poussières s’y accrochent
Déguisement pathétique des nuits d’Orient

Jusqu’où me direz vous pousser le vice
A la fenêtre de nos vies
Ne plus avoir l’idée même du dégout

Ne reste qu’un murmure à l’oreille de l’aube           Simple silence qui ramène
Au hamac léger, au vent malin
Cette terre de lumière
Ou rien n’est parfait

Elisabeth de Saint thibault

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