Et je sais que c’est en vain que je mords un sein, que j’embrasse une épaule, que ma peau se frotte et frôle. Et je sais que c’est en vain que mille fois je replonge, sans jamais me mouiller, sans jamais me noyer.
Et je sais que c’est en vain que je dévore la route, pour chaque soir étaler mes crôutes.
Mais tu n’es pas dans la salle, c’est sur une autre scène que tu déballes tes oripeaux et ton pipo.
Et je sais que c’est en vain, y’a plus que des villes sans fleuve, des pays sans femme et sans chien, y’a plus que des ports sans voile et des métros sans bouche.
J’ai oublié ton numéro, mais pas celui qu’on faisait tous les deux.
J’aurais beau chercher une voix sans traverses, un chemin sans l’enfer, j’aurais beau courir plus vite que mon corps et trouver une mort sans cimetière. J’aurais beau chercher des journées sans remords et des boules sans qui-est-ce? J’aurais beau lutter sans forces et abandonner avec violence.
Je sais que c’est en vain, depuis toi, je n’aime rien
Mano Solo
parvenir. Je tiens à vous en remercier pour sa précieuse et large confiance. Je ne eux guère plus. Je n’entrerai pas dans la manière de vos vers, toute préoccupation critique m’étant étrangère. D’ailleurs, pour saisir une Å“uvre d’art, rien n’est pire que les mots de la critique. Ils n’aboutissent qu’à des malentendus plus ou moins heureux. Les choses ne sont pas toutes à prendre ou à dire, comme on voudrait nous le faire croire. Presque tout ce qui arrive est inexprimable et s’accomplit dans une région que jamais parole n’a foulée. Et plus inexprimables que tout sont les Å“uvres d’art, ces êtres secrets dont la vie ne finit pas et que côtoie la nôtre qui passe »…
Angéle Paoli
